11 de septiembre 2012 - Rúben.

Creo que en un mundo así, en un mundo corrompido por la razón y el capital, en un mundo aturdido por el tedio y comandado por tinellis, bah... en un mundo así el verdadero bodhisattva es retrasado, el verdadero mesías es lelo, rematadamente débil. El Enviado sólo puede ser la antinomia del ideal presente. Un ser de silencio y sencillez. 

¿Acaso no resultan de alguna manera odiosos todos los retrasados? ¿Acaso no sentimos al convivir con ellos una suerte de rechazo visceral? ¿Y acaso este rechazo que nos hacen sentir no demuestra a todas luces que nos superan ampliamente en la tarea de vivir? Si algo repudiamos en ellos es la facilidad con la que parecen desprenderse de todos los adornos de la vida. Caen como las plumas. Como bolas navideñas de bazar koreano. Sin ruido, sin tremendas explosiones, a la manera de las flores del cerezo tal como uno se las imagina caer en una tarde roja. Y el descubrimiento in situ de que la imaginación carece de volumen hace que uno se represente el cerebro de un demente como un gran vacío nirvanesco por donde todo fluye en armonía y sosiego.  

Al diablo la gramática, la lógica, las leyes del orden cívico. Al diablo la historia del progreso humano, la mentira del progreso. Ellos conducen el camión de la cultura directo hacia el barranco, más atentos a las formas de las nubes que a las leyes de tránsito. Y avanzan, con paso torpe, con las rodillas soldadas, haciendo piruetas y caras, burlándose del mundo que miles de cerebros demoraron siglos en diezmar para volverlo "habitable", doméstico, maleable. Ellos, los arlequines, los zombies anarquistas, colorean enciclopedias con crayones masticables, reventando a trazos de arcoiris lo que mil revolucionarios nunca van a poder siquiera atreverse a pergeñar. La devastación total de la farsa con la que cubrimos nuestras verdaderas intenciones animales. Sarmiento, Dios, La Bandera Nacional, La Gioconda, Las Mil Y Una Noches, todo pueden volverlo una pelela sin por ello tener que pasar por la triste experiencia de pagar tributo, sin perder la gracia, el humor, el swing de un verdadero dios de las montañas, saltando y sonriendo, con los ojos bizcos aleteando en el éter como polillas amantes del sol.

En un mundo que se ha sacrificado a sí mismo para seguir girando en el vacío, en un mundo donde el vértigo solemne de los imbéciles de corbata quiere enseñorearse por encima del saber de las patatas y las acacias, ¿qué más revelador, qué más precioso, que el laleo sin sentido de un autista jugando con piolines, la epifanía continua que obtienen del destello de los botones cuando la luz de algún cartel impacta sobre el nácar? ¿Qué más sabio que mirar el cielo diez horas por día y terminar la jornada comentando "hoy el sol salió con agua" o bien "hoy el viento se llevó las nubes"? ¿Acaso no descansa toda literatura en algo tan vago y simple como eso? Pero el inmenso rotulador del que hemos alimentado el espíritu ya nos dice que a eso le llaman "minimalismo"

Yo sé que en algún momento la cagamos. En algún momento cayó una piedra sobre el mono y nacieron diccionarios. Arrancar la manzana no es más que eso. Darle pie al surgimiento de la distancia. Pensar, a fin de cuentas, es abrir boquetes en la vida con el propósito de robarle magia a las cosas que pasan. Somos tristes, sin remedio. 

Admiro a personas como Rubén porque anónimamente contribuyen a restablecer el equilibrio del universo invitándonos a percibir la enorme hiancia que hay entre el mundo y el planeta, hiancia que por ansia de pensamiento no dejamos de pasar de largo, de esquivar, una y otra vez, como si nuestra indigencia cerebral, la que nos separa de toda apreciación sensible de la realidad, no fuera otra cosa que un charco en la vereda. A los habitantes del mundo nos es ajena la experiencia del planeta. Solamente los débiles y los animales saben dónde viven, dónde viven realmente.

Afortunadamente el mundo apenas rozó el planeta de Rubén; lo raspó como un cometa, levantando sólo un ligero polvillo de su atmósfera de caramelo. Es esa cascarita, esa mácula de impureza humana que - como un piojo elemental - lo obstina a rascarse la cabeza en la calecita del consumo de biromes y anteojitos. 

Sólo es eso m´ijo, una costra de cordura cancerosa que no, que no vamos a permitir que se te expanda, pero que vamos a dejar que gire como un disco para seguir oyendo la música de tu natural rebeldía contra el lenguaje. Ojalá nunca puedas entender lo que te digo.